Testa di Afrodite, museo archeologico di Taranto
Qui,da noi, la memoria è culto, è prospettiva di interiorità (letteralmente quel complesso di pensieri, sentimenti e interessi che costituiscono la vita spirituale di un individuo) nelle nuove generazioni. La memoria come apripista al meraviglioso-fantastico che si alimenta dall' appartenenza alla grande storia quella della Magna Grecia in primis, da tradizioni locali, dal vissuto quotidiano, dalle giurisdizioni ed etnie diverse, di fatalità e predestinazione, di immaginazione spinta e sagge verità, in un contesto dove il sostrato cultural-linguisto è assai conservativo.
Le storie spesso sono rielaborazioni [per successivi punti di vista] di spezzoni di vita vissuta e confermano la prodigiosa intuizione di un famoso antropologo, Ernesto De Martino, che per primo le studiò e le restituì alla dignità del vero o, perlomeno, del verosimile, come nel caso delle Tarantolate.
De Martino con i suoi studi e le sue indagini, restuì infatti alla gente gli avvenimenti, i sussurri, i rimescolamenti, il crogiolo incadescente delle parole che si riversavano di notte sotto le stelle nei "cunti" delle vecchie donne, a volte fate a volte streghe, e che ancora oggi continuano a snodarsi lungo un filo sottile e misterioso sullo sfondo di un biancore abbacinante come solo la luce del Salento sa essere.
COLORI ARCHETIPICI TARANTINI
(affabulazione di Elisabetta Mori R.)
Nella bottega di Cataldo il sole entrava per scaldare le poche suppellettili, le statue, i corredi funebri con una tenacia insistente, tale che ogni suo raggio sembrava volesse donare l’alito della vita alle inerti creature: dalla finestra ad oriente, fino al desinare; dalla finestra ad occidente, fino al tramonto.
Quando le campane della chiesa vicina suonavano il Vespro, Cataldo lasciava gli inanimati compagni delle sue giornate e ritornava alla piccola casa nella città vecchia; qui si ristorava con un bicchiere di tamarindo e si sedeva a guardare il mare, nel balconcino dalla ringhiera di ferro una volta adorno di gerani. Rimaneva per ore; solo quando l’ultima barca si era allontanata sul sentiero tracciato dalla luce delle lampare, Cataldo rientrava per consumare la parca cena. L’ultimo rito della giornata era la sosta di qualche minuto – il tempo di una fugace ma intensa preghiera - sull’inginocchiatoio che il figlio del Vecchio Signore gli aveva regalato a ricordo della devozione e dell’affetto portato a suo padre.
Il primo gesto della giornata, invece, era l’osservazione attenta di un punto preciso sulla linea dell'orizzonte da dove vedeva rientrare, finalmente, le paranze dalla pesca. Allora raccoglieva il suo fagotto con la colazione, dava le lische avanzate dalla cena al sonnacchioso gatto nero, poneva la caffetteria, già caricata per l'atteso, sul fornello più piccolo della cucina economica e se ne andava alla sua bottega.
Le creature lo aspettavano impazienti di essere inondate dai raggi e dalla conversazione dei passerotti che non si preoccupavano di posarsi sui loro nasi o sulle loro teste, dopo aver gradito le briciole che Cataldo lasciava cadere sul pavimento. Ma quel giorno il sole era stato trattenuto da un comizio di nuvole grigie che avevano intasato le vie del cielo e un’atmosfera pesante gravava sui volti di tutti i presenti; i busti di gesso di Pitagora e Falanto restavano imbronciati di fronte al cicaleccio eccitato delle Tanagrine, le quali, raccolte in circolo, si contendevano l’attenzione del Giovane Signore dal profilo greco, appena entrato nella bottega.
"Buongiorno Cataldo"
"Buongiorno a Voi Signoria. I fregi per la porta della cappella sono pronti; certo ci vorrà un buon muratore, esperto e delicato perché il risultato finale sia soddisfacente."
"Non temere Cataldo, ho scelto il migliore e comunque tu sorveglierai i lavori."
"Io Signoria? E la mia bottega, chi la guarda?"
"Starò io con le tue creature, nessuno le importunerà. E poi devo scegliere qualche statua per il giardino interno della mia casa di campagna"
Il tono di voce della Signoria dal profilo greco era piuttosto ironico, ma Cataldo non se ne diede cura. Le Tanagrine intanto si apprestavano a sfilare ed ognuna di esse sperava di essere scelta, pur sapendo che sarebbero state oggetto di scherno da parte di qualche villano. Il bruno Signore dal profilo greco si aggirava tra i busti di gesso, accarezzava, sfiorava guardava e intanto pensava alla leggenda sorta intorno al Tesoro delle Tanagrine.
La voce popolare sussurrava che agli inizi del secolo (ventesimo, n.d.a) durante lo scavo per una tomba destinata ad un notabile del luogo, fosse stata trovata, insieme a molte Tanagrine, una statua di Vittoria Alata, una Nike che si distingueva per bellezza ed armonia, al cui interno erano conservati monili di oro e pietre preziose.
Durante la notte la Nike fu rubata insieme al favoloso tesoro.
Leggende, voci, sussurri, rimestii di parole trasmesse di padre in figlio, ma che in tanti anni non avevano trovato riscontro. Il Signore dal profilo greco sorrise e si fece beffa, in cuor suo, della credulità popolare.
Il lavoro di Cataldo terminò prima del previsto, il muratore era stato abile e veloce.
Tornato alla bottega, invitò il suo ospite ad accettare in dono due statue femminili molto ben rifinite dalla sue stesse mani, ma quando il figlio del Vecchio Signore indicò quella in fondo, nascosta nell’angolo più buio della bottega, Cataldo gridò:
"No, quella no, per quella mio padre è morto e al suo interno era nascosto solo questo…"
E tirò fuori uno specchio ornato di fregi di vile metallo nel quale forse la Nike era solita mirarsi quando i raggi del sole picchiavano dritti su di lei.
Il Giovane Signore si ricordò di Pietro, pescatore del luogo morto in circostanze misteriose la stessa notte in cui la Vittoria Alata sparì.
